Days

 Miro al frente, veo un arcoiris, yo gateando por el semicirculo anclado entre dos valles en cuyo centro corre un riachuelo color cobrizo, que transpira vaho de olor de roble. Es tan bello no ser conciente, estar fundido en el presente, como un huevo duro.

Me despierto llorando, pero lo que veo no son lagrimas, es mierda chorreando, todo un capazo acumulado durante decenios de detritus, de restos de olvido, frustracion, de vacío, de ojas podridas mal desojadas por un imbécil soňador. Miro mi cara en el espejo, dudo, aparece distante y desdibujada... Diría que no sé quién soy, y que la única parte sana de mí que reconozco armonizaria con la morfología del niňo.

En que punto se va uno desgajando de sí mismo? Los pequeňos momentos de olvido y vacío van marcando el camino irrecuperable en un solo sentido hacia el tedio y el vacío.

O debería preguntarme qué es ser adulto y qué implicaciomes tiene? Hay varios modelos?

Puta mierda de disquisiciones... Conforme se asumen los deberes de la vida adulta y las necesidades (acoplarse a una pareja, trabajar, etc), qué coňo, se pierde luz. Lo que se presuponian accesorios valuartes de satisfacción son solo medidas coercitivas de uno mismo para calmar sus miedos (y paradojicamente crear otros en un plano de confusión y pseudo castracion), y las ganas de la juventud, la curiosidad, topan y se rebientan contra el férreo muro de las comvenciones, tal es nuestra cultura y proceso de envejecimiento.

Ya he cagado, me miro y la mierda ha desaparecido, sigo desdibujado, pero como en una buena cogorza en la que después de vomitar los nervios se aflojan, ya puedo ir a dormir.

Abrazos amigos de la vida. No sean espárragos.